"Лучший способ скрыть правду — это сказать её в шутку"(с)
www.snob.ru/profile/27190/blog/80048
Я не знаю, как я попала в список врагов России, на 46-е место — между Ильей Пономаревым и группой Scorpions. Кстати, коллектив журнала «Сноб» тоже в этом списке, несколькими пунктами выше. Последние два дня мне звонят журналисты и просят прокомментировать мое выступление в Донбассе, хотя я уже месяц отдыхаю на другом континенте: обещала детям, что покажу им океан. Под разными предлогами начали отменять мои концерты. Во Владимире, например, в день запланированного выступления «Ночных Снайперов» решили вдруг провести городской праздник. Местные ДК перестраховываются и задают организаторам дичайшие вопросы, боясь пустить на сцену фашиста и врага. И еще я получаю сотни звонков с вопросом, как я буду дальше жить. А жить я буду так.
1. Я живу и хочу жить в России. Это моя родина. Это мои молочные рассветы из окна поезда, это пшеница вровень плечам и отец, читающий мне Марину Цветаеву. Это могила моей 93-летней бабушки, которую трижды водили на расстрел фашисты, и трижды спасало ее чудо. Это Чукотка, где меня принимали в пионеры, и я горько плакала, когда первый раз церемонию отменили из-за пурги. Это Санкт-Петербургский университет, в котором я училась теоретической грамматике старославянского языка у всем известного знатока Федора Двинятина. Это мой русский язык, на котором я пишу стихи, и лучше для меня нет в мире грамоты. Так устроено мироздание и человек в нем. Поэт без родины умирает. Он питается корнями и соками своей земли.
2. Но не заставляйте поэта палить из пушек. Он для этого слишком близорук. Он промахнется. Из Пьеров Безуховых никудышные солдаты и неграмотные офицеры. Они для этого слишком эгоцентричны и тщеславны. Не суйте поэтам в руки фитиль и древко флагов. Получится нелепо и карикатурно. Мы навсегда застряли в вечной юности, за что нас и любит публика. Иначе не получится писать песни, иначе я не смогу играть каждый вечер рок-н-ролл, у меня на это не хватит сил. Нельзя чувствовать себя по-настоящему сорокалетней и прыгать по сцене заводным кузнечиком, исполняя в 2000-й раз песню «Ты дарила мне розы», после которой бескомпромиссно лить слезы в 1000-й раз, исполняя некролог «Лети, моя душа». Мы абсолютно нелепы во взрослой жизни, и это наше право. Мы выходим на сцену дарить эту самую молодость и купать людей в радости и желании вот так же, как мы, жить без оглядки. Ибо все, что может делать поэт, — любить. И влюблять в любовь. В этом наше призвание. Да, человек, сгорающий в пламени творчества, захлебывается своим эго, и давайте позволим ему это делать.
3. Лучше худой мир, чем хорошая война. Нам хватило войн, выпавших на долю наших дедушек и бабушек. Меня расстраивает читать дальше
7 моих правил
Я не знаю, как я попала в список врагов России, на 46-е место — между Ильей Пономаревым и группой Scorpions. Кстати, коллектив журнала «Сноб» тоже в этом списке, несколькими пунктами выше. Последние два дня мне звонят журналисты и просят прокомментировать мое выступление в Донбассе, хотя я уже месяц отдыхаю на другом континенте: обещала детям, что покажу им океан. Под разными предлогами начали отменять мои концерты. Во Владимире, например, в день запланированного выступления «Ночных Снайперов» решили вдруг провести городской праздник. Местные ДК перестраховываются и задают организаторам дичайшие вопросы, боясь пустить на сцену фашиста и врага. И еще я получаю сотни звонков с вопросом, как я буду дальше жить. А жить я буду так.
1. Я живу и хочу жить в России. Это моя родина. Это мои молочные рассветы из окна поезда, это пшеница вровень плечам и отец, читающий мне Марину Цветаеву. Это могила моей 93-летней бабушки, которую трижды водили на расстрел фашисты, и трижды спасало ее чудо. Это Чукотка, где меня принимали в пионеры, и я горько плакала, когда первый раз церемонию отменили из-за пурги. Это Санкт-Петербургский университет, в котором я училась теоретической грамматике старославянского языка у всем известного знатока Федора Двинятина. Это мой русский язык, на котором я пишу стихи, и лучше для меня нет в мире грамоты. Так устроено мироздание и человек в нем. Поэт без родины умирает. Он питается корнями и соками своей земли.
2. Но не заставляйте поэта палить из пушек. Он для этого слишком близорук. Он промахнется. Из Пьеров Безуховых никудышные солдаты и неграмотные офицеры. Они для этого слишком эгоцентричны и тщеславны. Не суйте поэтам в руки фитиль и древко флагов. Получится нелепо и карикатурно. Мы навсегда застряли в вечной юности, за что нас и любит публика. Иначе не получится писать песни, иначе я не смогу играть каждый вечер рок-н-ролл, у меня на это не хватит сил. Нельзя чувствовать себя по-настоящему сорокалетней и прыгать по сцене заводным кузнечиком, исполняя в 2000-й раз песню «Ты дарила мне розы», после которой бескомпромиссно лить слезы в 1000-й раз, исполняя некролог «Лети, моя душа». Мы абсолютно нелепы во взрослой жизни, и это наше право. Мы выходим на сцену дарить эту самую молодость и купать людей в радости и желании вот так же, как мы, жить без оглядки. Ибо все, что может делать поэт, — любить. И влюблять в любовь. В этом наше призвание. Да, человек, сгорающий в пламени творчества, захлебывается своим эго, и давайте позволим ему это делать.
3. Лучше худой мир, чем хорошая война. Нам хватило войн, выпавших на долю наших дедушек и бабушек. Меня расстраивает читать дальше